Temporada de Jacaranda Crimen literario Flash Ficción por Blair Kroeber

Temporada Jacaranda: Crimen literario Flash Ficción por Blair Kroeber

Blair Kroeber, autor de Jacaranda Season, es un escritor y productor de televisión sin guión con sede en Southland.

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La voz de la anciana tembló mientras contestaba el teléfono. "¿Hola?" Desde el principio, sonaba confusa, desconcertada.

Perfect.

Tryst respondió con su mejor voz de Susie Good Girl. “¿Ramona? ¿Estoy hablando con Ramona Vasquez?

"Usted está."

"Gracias por tomar mi llamada. Hemos estado tratando de comunicarnos con usted, los últimos días ". Tryst yacía encorvada en una silla de jardín con armazón de aluminio en el balcón del tercer piso de su apartamento de ratonera, su iPhone 7 colocado en una caja de leche volcada a su lado, los auriculares con cable extendidos completamente. Había pateado con los pies descalzos la barandilla del balcón y los inspeccionó mientras hablaba. Sus cerditos, un maldito espectáculo de terror, parecían los dedos de los pies de una anciana justo antes de morir: los talones estaban llenos de callos, las uñas estriadas y asquerosas. Con todos los salones del condado cerrados debido al cierre, sus cascos pedían a gritos un pedi.

“Trabajo para el Departamento de Salud del Condado de Los Ángeles. Me han seleccionado como lo que se llama un 'rastreador de contactos' ”.

“Déjame presentarme, ¿puedo? Mi nombre es Meredith —dijo Tryst, levantando la voz en voz alta, haciendo una pausa entre palabras para que la vieja puta pudiera seguirla. “Trabajo para el Departamento de Salud del Condado de Los Ángeles. Me han reclutado como lo que se llama 'trazador de contactos'."

Era una mierda, por supuesto. Cada sílaba.

Tryst no era un rastreador de contactos y definitivamente no era empleada del condado de Los Ángeles.

En verdad, había pasado las primeras semanas de la cuarentena viendo cómo el tejido social comenzaba a deshilacharse y, según su naturaleza, había sentido la oportunidad, un clima propicio para la pesca. Así que había reajustado una de sus estafas gastadas, actualizándola para el momento cultural histórico.

Preparándose para una suscripción de un mes al directorio en línea de las Páginas Amarillas, había comenzado a llamar a sus compañeros angelinos al azar. Invariablemente, las únicas personas que respondieron a las llamadas no reconocidas fueron los canosos, generalmente los más crédulos. Y cuando respondían, Tryst solía lanzar su perorata, echando miel a cucharadas, hablando sobre cómo el condado la había contratado para ayudar a rastrear el progreso del virus.

Tenemos motivos para sospechar ella dirá, que uno de sus contactos recientes, tal vez un amigo o un ser querido, ha contraído el virus. Creemos que puede estar en riesgo. ¿Le importaría responder algunas preguntas? Es de interés para la salud pública.

Juntos, ella les diría, podemos vencer a este virus.

El objetivo aquí: hacer que hablen, por supuesto. Quería mantenerlos comprometidos hasta que consiguiera algo valioso: un número de Seguro Social o Medicare, posiblemente incluso un código de acceso a una cuenta de ahorros.

"¿Has escuchado este término, 'rastreador de contactos'?" Tryst dijo ahora, estirándose distraídamente para sondear la uña demasiado larga del dedo del pie de su bebé. "¿Está familiarizado con el concepto?"

Ese sonido tembloroso volvió a sacudir la voz de la anciana. "Sí, lo leí en el periódico".

"Bien, ahí tienes". Tryst se meció en su asiento, encantada. ¿Un engaño fácil? Sonaba así.

Puntuación.

Buenas noticias, porque necesitaba anotar algunos dígitos en el saldo de su cuenta corriente.

Muy por debajo de ella, al nivel de la calle, los árboles de jacarandá brillaban con un vivo púrpura. Semanas después de su floración primaveral, parecían tan eléctricamente vivos y, sin embargo, ya estaban muriendo, sus ramas caían y las flores comenzaban a marchitarse. Como Tryst observó desde su nido, una brisa vespertina arrancó varias flores y las esparció por el asfalto.

—Entonces, estás familiarizado con nuestro propósito —dijo Tryst—, así que iré al grano. Lamento decirte, Ramona, que creemos que has estado expuesta al nuevo coronavirus ".

El nuevo coronavirus. Tryst había hecho sus deberes, peinando la web, aspirando la jerga que sonaba más legítima.

Pero antes de que pudiera continuar, la anciana intervino. —Sí, mi marido tenía la enfermedad. Me lo pasó, estoy seguro ".

Tryst se quedó mudo.

Sus labios se crisparon y su cerebro se revolvió.

Sí ...

Aquí había una novedad: todavía no había encontrado una respuesta como esta. Hasta ahora, ninguna de sus marcas había afirmado tener el virus. Todo lo contrario.

Mientras Tryst buscaba a tientas sus siguientes palabras, Ramona continuó hablando. "Debo decirte también: mi esposo, falleció anoche".

Tryst sintió que se le encogían las tripas.

La voz de la anciana volvió a sonar: “Pero todavía está aquí. Sus restos, quiero decir ".

"¿En tu casa, estás diciendo?"

“En nuestro apartamento, sí. Intenté llamar al centro médico, pero nadie responde ". Media pausa de consideración. "¿Quizás ni siquiera debería molestar al hospital con esto?" Su voz se volvió vaga y desorientada. "¿Es mejor llamar a otra persona?"

La garganta de Tryst se flexionó involuntariamente y, por un instante, pensó que se estaba ahogando.

“Simplemente no estoy seguro de qué hacer”, dijo Ramona Vásquez. "He estado sentada con él toda la tarde". Un silencio prolongado y luego: "Está enfriando la habitación".

Tryst sintió que el calor se acumulaba en sus mejillas. Una sensación de desolación la invadió.

“Quiero proteger a la gente de este virus, créeme”, dijo la anciana, “así que te daré toda la información que necesites. ¿Debo confirmar la ortografía de mi nombre? ¿Quizás quieres mi dirección? Su voz se entrecortó con vergüenza. “En realidad, probablemente tengas todo eso, ¿no es así? Apuesto a que está en tu computadora. Bueno, entonces dime qué necesitas. Dime qué puedo hacer para ayudar ".

Tryst tragó saliva. Fuera del centro, buscó a tientas alguna pregunta de seguimiento que pareciera oficial. "¿Cuál es su, um ... cuál es su principal fuente de ingresos, puedo preguntar?"

“Mi esposo y yo teníamos un puesto en el Distrito de las Flores, justo en el megamercado. Cuando anunciaron el cierre, todo el mercado cerró. Gus tuvo que llevarse a casa nuestro inventario, equivalente a tres días. Todas esas flores, gerberas, claveles y mamás, todavía están aquí en nuestra unidad. Pero el agua se ha estancado. Todo se está marchitando. El olor ... no te lo puedes imaginar. Me da náuseas. Traté de que el vecino llevara esta putrefacción al vertedero de la basura, pero tiene miedo de entrar a nuestro apartamento ".

Las palmas de Tryst se habían vuelto húmedas y se las frotó a lo largo de la tela vaquera de sus pantalones cortos.

“Me lo llevaría yo mismo”, dijo Ramona, “excepto que me siento tan desdichada. La fiebre no ha empeorado, todavía no, no para mí. Pero los dolores musculares son demasiado. Se siente como si mis huesos se fueran a romper. ¿Puede enviar a alguien a buscar a mi marido? ¿O puedes transferirme a alguien que pueda? " Su tono se elevó a un extraño falsete. "El olor ... o es él o las flores, pero se está volviendo insoportable".

Tryst nunca había perdido su gusto por el ajetreo, pero ahora se esfumó. Un minuto estaba completamente comprometida y al siguiente su voluntad se había evaporado.

"¿Hola? ¿Todavía estás ahí?" Ramona habló en el silencio.

Pero Tryst buscaba a tientas su teléfono.

"Hola…?"

Dio unos golpecitos con el dedo en la cuenta roja de la pantalla de su teléfono.FIN.

La voz de la mujer se cortó.

La línea quedó muerta.

Tryst trepó a pie, un jarabe de viento fresco se arremolinaba a través del balcón, y su frescor le picaba guijarros a lo largo de la carne de las pantorrillas y los pies. Asomándose allí, completamente sola, se sintió ensartada, abierta, expuesta. No estaría marcando dígitos esta noche. La idea, de hecho, pareció de repente una idiotez.

En cambio, se demoró, desconcertado por su curso.

Gradualmente, volvió a sentarse en la silla de jardín, abrió con el pulgar el navegador de búsqueda de su dispositivo y marcó los términos. Mortuorios, Los Ángeles. Seguramente alguien, pensó, conocía el protocolo para una situación como la de Ramona. Tryst los localizaría. Infierno, paga ellos, incluso. Haría lo que pudiera por la pobre mujer, esta viuda desconsolada.

Otra oleada de brisa se movió por la cuadra, enviando flores de jacarandá lloviznando sobre los parabrisas de los automóviles. A medida que la tarde se acercaba a la noche, salieron a la acera y continuaron su decadencia.

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