Para mantener una ficción flash negra secreta por JB Stevens

Para mantener un secreto: Noir Flash Fiction por JB Stevens

JB Stevens, autor de To Keep A Secret, vive en el sureste de Estados Unidos con su esposa e hija. Sus cortos de ficción y no ficción narrativa han sido publicados por Mystery Tribune, Out of the Gutter, Close To The Bone, Thriller Magazine, Story and Grit, Punk Noir Magazine, The Dead Mule School of Southern Literature y muchos otros.

*****

Keith conoció a Barry en Waffle House cerca de Cherokee, en las tierras altas de los Apalaches de Carolina del Norte occidental. En el interior, olía a tocino frito y "River of Tears" de Clapton sonaba por altavoces ocultos. Los dos hombres se abrazaron, se sentaron y ordenaron a una camarera carnosa con los dedos manchados de nicotina.

Después de que ella se fue, Barry habló. "¿Piensas más en mi plan?"

"No es el movimiento correcto", dijo Keith.

"Me debes."

"¿Cuántas veces tengo que pagar?"

"Tantos como sean necesarios".

"No soy un comerciante".

"Yo tampoco. Solo necesito dinero. Sabes lo que hago por dinero en efectivo. Ni siquiera me gustan los hombres. Me odio a mí mismo."

"¿Quién no?"

Keith tomó un sorbo de café. Los terrenos asaltaron su boca. “No puedo. Soy un padre Un hombre de negocios legítimo ".

La camarera regresó con comida. Barry mordió el gofre. El almíbar goteaba en densas gotas marrones. "Como si pasaras tiempo con tu hijo".

Barry estaba drogado. Keith dejó que la púa se deslizara. “Siento que estoy pagando por tu hábito. No te quito el golpe ".

Vete a la mierda por ser tan ... normal. No puedo simplemente olvidar ".

"Nunca lo olvido", dijo Keith.

"Que hiciste. Lo que ayudé a hacer. Una llamada y estás en Leavenworth por crímenes de guerra ".

Vete a la mierda por ser tan ... normal. No puedo simplemente olvidar ".

Keith respiró hondo, como le indicó el profesor de yoga de VA. Su mente retrocedió, y sus manos se sentían pegajosas de sangre y olió el polvo, pero ahogó el recuerdo con agua helada. "Sólo…"

"¿Qué?"

"Eres un adicto".

"¿Entonces?"

"Quiero apoyarte, no vender drogas".

"Tengo problemas". Barry gritó.

“El PTSD es real. Eres la víctima ". Buena mentira, Keith casi se lo cree.

"Joder-A".

“Lo haremos bien. Entonces estabas conmigo. Estoy contigo ahora."

"¿Con? Yo estaba siguiendo. Vi lo que le hiciste a ese niño ".

"Una década atrás. ¿Quizás es hora de seguir adelante? "

"Vete a la mierda".

Barry fue el mejor de ellos. Un alma pura. A Keith le dolía el pecho. "Este es el trato, te conseguí un abrigo muy grueso".

"¿Y?"

"Te conseguiré una habitación, mañana".

"¿Mañana?"

"Necesito tiempo para conseguir efectivo".

"¿Por qué?"

"Entonces mi ex no ve el extracto de la tarjeta de crédito y piensa que soy una puta de mierda".

"De nuevo."

"Touché".

Barry frunció el ceño. "¿Estás hablando una mierda sobre cómo gano?"

"No".

"Lo que sea. ¿Después del hotel?

“Rehabilitación. Patea la basura y estarás con mi equipo de jardinería ".

“Debería liderarlos, no en el equipo. Usted debe."

“Por eso te estoy enganchando. Mi vida depende de tu silencio ".

"Joder-A".

“El motel está cerca del lago. Reúnete conmigo en la presa de Cheoah. Mañana. Dos."

"Eso está en el medio de la nada".

“No quiero que mi ex, ni su gente, nos vean. Están arriba y abajo de esos gritos ".

"¿Qué se supone que debo hacer esta noche?"

"Por eso me compré este abrigo, para cuidarte". Keith se lo tendió.

El abrigo era bonito. Solapas de muesca, azul marino, un toque de cachemira en la mezcla. Lo compró en una tienda de excedentes cursi con "Fortunate Son" sonando una y otra vez. El lugar estaba lleno de sureños mintiendo sobre su tiempo en la mierda.

Keith llevó a Barry al profundo abrazo azul. Fluía y ondulaba por su cuerpo afilado. El abrigo se haría cargo de Barry.

Barry sonrió. "Gracias hermano."

Se abrazaron. Barry se sintió como una pelota de fútbol desinflada con palos adentro. La heroína era maligna.

Barry necesitaba paz. Keith necesitaba poner fin al tormento.

Ésta era la mejor forma de ayudar.

*****

Keith miró hacia el cemento, solo. El río tronó como el monstruo de pesadilla de un niño.

Barry salió del bosque sonriendo. "¿Estamos bien?"

"Estarán."

Se abrazaron.

Keith empujó.

Barry gritó. Chocó contra el río. El chapoteo hizo eco. Rapids cubrió su cabeza. El abrigo hacía imposible nadar.

Keith pensó en ese niño sangrando en la arena de Bagdad y se dio cuenta de que Barry nunca tuvo la oportunidad.

Keith soltó la caña de pescar con mosca especial yuppie que le había quitado al capullo de Asheville que convirtió a Barry en una prostituta.

Paz y castigo, limpio. Cuando el Sheriff encontrara las pistas, estaría claro.

El oeste de Carolina del Norte sufrió tantos ahogamientos que Keith se preguntó si a alguien le importaría siquiera. Barry era solo otro veterinario adicto a la basura blanca, ahogado en medio de la nada, colgado y solo.

El alivio surgió. Hizo lo correcto y llegó el momento de volver a casa. Era su fin de semana con el niño.

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