No te quedes solo ficción negra corta de George Garnet

Don't Get Alone: ​​Noir Short Fiction de George Garnet

George Garnet, autor de Don't Get Alone, ha publicado ficción corta en Switchblade, Out Of The Gutter, Mystery Weekly, The Dark City Crime and Mystery Magazine, The Literary Hatchet y otros lugares. En su tiempo libre le gusta remodelar piezas de madera en máscaras africanas. Vive en Melbourne.

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“No te quedes solo cuando ...”, murmura el anciano para sí mismo mientras dobla la esquina del edificio de la casa de empeño en ruinas, y se encuentra con uno de los traficantes de drogas.

"¿Qué carajo?" el crupier, un joven flaco con chándal Adidas y un suéter gruñe y retrocede.

Asustado, el viejo jadea, con la boca abierta y mostrando los dientes como tablones viejos e incendiados.

Mierda, viejo. ¿Qué quieres? el joven gruñe y se vuelve hacia su compañero, un hombre fornido con un corte de pelo corto y un palillo entre sus gruesos labios. "¿Conoces a este viejo, Bollard?"

Bollard se aclara la garganta y escupe sobre el cemento agrietado. Echa una mirada de medición al anciano y decide divertirse. "¿Cómo podemos ayudarte, abuelo?" dice con exagerada benevolencia, "¿Algún servicio que podamos brindarle?" Es obvio que encuentra todo esto divertido.

"Gracias. Bolardo, ¿verdad? dice el anciano, sus dedos nudosos jugando con el único botón de su chaqueta mugrienta. Sigue apretando el botón mientras sus ojos azul pálido estudian a los dos hombres frente a él. Lanza una mirada rápida a su alrededor. Es temprano en la mañana y, excepto por los tres, no hay nadie en el estacionamiento. A unos treinta metros de distancia, junto a un cubo de basura caído, un perro callejero mastica una pizza sobrante, crujiendo los dientes con fuerza.

Mierda, viejo. ¿Qué quieres? el joven gruñe y se vuelve hacia su compañero… ”¿Conoces a ese viejo, Bollard?

“Lo escuchas bien. Es un milagro cómo Radonja todavía recuerda mi nombre artístico de Hollywood ”, Bollard se ríe y se aleja de la pared. "¿Entonces que podemos hacer por usted?"

El delgado comerciante, llamado Radonja, mira a su socio. "¿Qué diablos está pasando, Bollard?"

"Deja que el hombre diga lo que piensa", dice Bollard y mira lascivamente al anciano. El día empezó lento y está aburrido.

"¿Qué? ¡Oye abuelo, muévete! Lárgate de aquí ”, se queja Radonja mientras todo esto comienza a ponerlo de los nervios. Tienen negocios que hacer aquí y algún viejo pedo va a ahuyentar a sus clientes. Lanza otra mirada a las zapatillas de deporte del anciano, una con un agujero en la punta, sus chanclas marrones sucias, su chaqueta negra holgada y la gorra de béisbol gris desaliñada con 'Number One Gramps' bordado en rojo brillante. El viejo apesta a cebolla y Radonja, disgustada, retrocede.

"Vamos a divertirnos", Bollard sonríe entre dientes y lanza una mirada a Radonja.

Está en silencio por un momento. Los ojos sin parpadear del anciano, sigan estudiando a los dos hombres con curiosidad ahora. Bajo sus pobladas cejas se mueven lentamente de un hombre a otro. De ida y vuelta. “Quiero hacer negocios contigo”, rompe el silencio.

"¿Qué? ¿Hacer negocios? Radonja resopla. “Hoh hoh. ¿Negocio?"

"Vamos a divertirnos", Bollard sonríe entre dientes y lanza una mirada a Radonja.

“Solo negocios”, dice el anciano en voz baja y desliza las manos en los bolsillos de su chaqueta.

"¿Negocio? ¿Parece que vendemos pastillas azules? ¿Qué dices, Bollard? Quizás el abuelo de aquí acaba de tener un joven amante, ¿eh? Una chica sexy, de principios de los 70, ¿eh? Encantado por su propio ingenio, Radonja comienza a aullar como una hiena, su boca abierta es solo un espacio con sus dientes frontales faltantes.

Sin inmutarse por el cántico de Radonja, el anciano dice con cansancio: "¿Qué tal un poco de hielo?"

"¿Qué? ¿Hielo?" Radonja deja de reír como si le hubieran dado un puñetazo en las costillas. Lanza una mirada rápida a su alrededor. El estacionamiento está vacío. El perro suelto se ha ido y el abedul seco en el extremo más alejado del estacionamiento extiende sus ramas como manos muertas que alcanzan el cielo. “¿Escuché bien eso, Bollard? ¿Hielo?"

Bolardo deja de masticar el palillo de dientes. Sus ojos se arrugan en las esquinas y sus músculos de la mandíbula se tensan. Él mira la figura en mal estado del anciano como si lo viera por primera vez.

"Hielo." El viejo repite.

“Hielo”, repite Bollard, fijando los ojos en los del anciano. "¿De dónde escuchaste eso?" Algo esta mal aqui. Bollard está en silencio ahora, todo oídos.

El anciano saca un teléfono del bolsillo de su chaqueta y hace clic en un botón. La pequeña pantalla cobra vida y la foto de una chica rubia, de no más de diecisiete años, ilumina la pantalla. "Mi nieta, Millie". Mira la imagen, sus ojos azul pálido vacíos. “Entonces, ¿eres Rado y Bodo? Ella te llamó hace dos días ”, dice en voz baja.

Bolardos tensos, sus piernas fuertes se separan. Solo los adictos dedicados los conocen como Rado y Bodo. Los primos. Su mano, ligeramente temblorosa, está lista para agarrar el .38 con la empuñadura envuelta, metida en la banda de su cintura.

El viejo saca un teléfono del bolsillo de su chaqueta y hace clic en un botón. La pequeña pantalla cobra vida y la foto de una chica rubia, de no más de diecisiete años, ilumina la pantalla. "Mi nieta, Millie".

Antes de moverse, el anciano saca su otra mano del bolsillo de su chaqueta, sus dedos agarran un Colt antiguo. Apunta con el arma a Bollard. "¡No lo hagas!" dice, el Colt firme en su mano.

Bolardo levanta lentamente las manos. Radonja se congela. Las armas siempre hacen cosquillas en la vejiga.

"Bueno. ¿Qué diablos quieres? dice Bollard, con los dientes apretados, "¿Hielo para tu nieta?" Su ojo izquierdo se contrae. Escupe el palillo y sus labios se estiran en una sonrisa fría. “Está bien, hielo. ¿Por qué no la llamas aquí, eh? Le daremos hielo, aquí mismo. Lo que ella quiera. Cristales, manivela, pastillas, polvo, golpe. Lo que ella quiera. Dick también ". Hace una pausa, “¿Tiene grandes tetas y un buen culo? Tal vez podamos hacer un trío, ¿eh? Bollard comienza a reír, pero no hay alegría en su risa.

Los ojos del anciano se vuelven remotos, el gris claro como el cristal. Sus labios se endurecen, su rostro ahora es una máscara retorcida.

"Ella no puede venir", susurra el anciano. “Murió ayer. Sobredosis, dijo el médico. Hielo." Traga saliva y aprieta los dedos sobre la empuñadura del Colt. Dos golpes ensordecedores patean a Bollard en la garganta y le cortan la risa. Instintivamente se agarra la garganta, retrocede y cae sobre el cemento agrietado. "Enfermo viejo p ..." No termina la frase. Algo gorgotea en su boca. Su pierna izquierda se contrae antes de que su cuerpo se debilite.

"Joder, hombre ..." Radonja grita con los ojos desorbitados. Levanta la mano. "No dispares ..."

El anciano baja la mirada hacia la imagen de la niña en la pantalla del teléfono. “Ella era mi única familia y te la llevaste. No te quedes solo cuando seas mayor ... "

Le dispara a Radonja en el pecho.

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