Ficción corta de Dark Spring Dystopian Heist de JM Taylor

Dark Spring: Dystopian Heist Ficción corta de JM Taylor

JM Taylor, autor de Dark Spring, vive en Boston con su esposa y su hijo, un perro de rescate. Su trabajo ha aparecido en revistas como Thuglit, Crime Syndicate, Tough Crime y Out of the Gutter, entre otras. Su novela Noche de las furias, fue publicado por New Pulp Press.

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Michael Cinqua estaba en una oficina en el último piso de 60 State Street. Escaneando el puerto de Boston a través de sus binoculares. Enormes portacontenedores yacían anclados en la distancia lejana, mientras que las patrullas de la Armada levantaban estelas más cerca. Desde este punto de vista, apenas podía leer los números de la pista de aterrizaje en Logan bajo el agua turbia.

Directamente debajo de él, las olas lamían una segunda línea costera de basura a lo largo de los viejos malecones. Una vez que se expandió la guerra a lo largo del frente sur, se abandonó el mantenimiento federal, y la ciudad encontró más barato retirarse a terrenos más altos que mantenerlos. Eso permitió que el puerto se deslizara hasta sus viejos límites y más allá.

Le dolían las piernas por la subida. Treinta y ocho pisos a través de escaleras oscurecidas pasaron factura, y no estaba ansioso por bajar. Al menos así de arriba, estaba a salvo de miradas indiscretas: los primeros exploradores y ocupantes ilegales nunca lograron pasar del décimo piso, y en la última década, incluso ellos habían avanzado. Nadie había estado aquí excepto Michael, y tenía algo más que un interés en las vistas expansivas para motivarlo a tales alturas.

Le dolían las piernas por la subida. Treinta y ocho pisos a través de escaleras oscurecidas pasaron factura, y no estaba ansioso por bajar.

Dejó los prismáticos y se frotó los ojos. A su hermano Tom le habría encantado la vista, al menos antes de que dejara de preocuparse por nada. Pero Tom se había ido ahora, solo otro lugar para olvidar.

Volvió a colocarse los binoculares en los ojos y registró el puerto. El sol de marzo se estaba hundiendo detrás de él, incendiando los edificios y los cascos distantes y dando un relieve nítido a las áreas sombreadas. Las lanchas patrulleras navegaban incesantemente, protegiendo de los ladrones las mercancías importadas. Pero los contrabandistas habían aprendido a camuflarse en pequeños kayaks y se volcaban para evitar los barcos arrasadores.

Estos lentes baratos no podrían encontrar a nadie tan lejos, por supuesto. Bajó la vista hacia las calles parecidas a canales del Old North End. Había muchos lugares para esconderse allí, aunque las casas estaban demasiado podridas incluso para los ocupantes ilegales. Hizo buenos agujeros de contrabandistas. Nada aún.

Sonó una alerta en su reloj y miró la pantalla.

GATO SALIÓ DE NUEVO. ASEGÚRESE DE CAPTURARLA ANTES DE LA PUESTA DEL SOL

Escribió de nuevo,

¡VALE, MAMÁ!

Era un riesgo mantener algún dispositivo electrónico con él, pero a esta altura, necesitaban un mejor sistema de comunicación que las señales manuales. Volvió a levantar los prismáticos y, efectivamente, vio la pequeña embarcación negra que se desplazaba por la calle Hanover, donde Paul Revere parecía montar a caballo sobre el agua, advirtiendo que se acercaban los musulmanes. Esa historia nunca sonó del todo cierta, pero eso es lo que decían todos los sitios de historia, por lo que no tuvo más remedio que aceptarlo.

El bote estaba bajo en el agua, tan bajo que incluso pequeñas olas se agitaban sobre él.

Siguió al contrabandista mientras remaba por la esquina hacia Parmenter Street. Mike pudo distinguir la popa del barco donde se detuvo y presumiblemente amarrado. Vigiló mientras las sombras se alargaban y le preocupaba perder al contrabandista en la penumbra. Pero después de unos quince minutos, el kayak se deslizó de regreso a Hanover Street, flotando muy por encima del agua. Lo que sea que había estado en su bodega había sido transferido al escondite.

Mike comparó su vista con un mapa de papel que él y Juan habían dibujado. Tom habría tenido más cuidado con las distancias relativas, pero, de nuevo, si estuviera cerca, no estarían explorando la casa segura. Es curioso cómo funcionaban esas cosas. Mike trazó un círculo alrededor del edificio de la esquina y calculó qué ventana había usado el contrabandista para descargar. Sabía que el edificio tenía una escalera de incendios, que ahora funcionaba como muelle. Tampoco estaba conectado a ninguna de las estructuras que lo rodeaban, a diferencia de muchos otros edificios de la zona. El alijo tenía que estar en el lugar.

Dobló el mapa y escondió los prismáticos en un archivador viejo. Sería fatal quedar atrapado con ellos. Por otra parte, también podría verse en un rascacielos en ruinas. Pero cada vez que pasaba el helicóptero de patrulla, se escondía detrás del escritorio donde algún ejecutivo olvidado hacía mucho tiempo había ganado millones, y nunca creyó los rumores de que usaban escáneres térmicos para localizar a los criminales. A nadie le importaba esta parte de la ciudad, a nadie le importaba lo que hicieran los desempleados para sobrevivir.

Escribió en su reloj, ENCONTRÓ EL GATO!

Unos segundos después, Juan respondió, ¡NO OLVIDES CERRAR LA PUERTA ESTA VEZ! ESTARÉ EN CASA EN UNA HORA. TERMINA TU TAREA.

Era un código simple, claro, y si la policía se molestaba en rastrear la señal, la romperían en un segundo. Pero lo más probable era que la computadora que examinaba millones de textos en cualquier sector en particular buscara más palabras incriminatorias que gatos perdidos. Cogió su mochila y se dirigió a la puerta de la escalera. Le dio a su linterna algunas manivelas para cargar la batería antes de comenzar el descenso. No tenía miedo de encontrarse con otra alma en el camino hacia abajo, pero las ratas disfrutaban de la oscuridad.

La marea estaba bajando cuando llegó al vestíbulo, que estaba inundado de unos treinta centímetros de agua sucia. Se alegró de poder ponerse las botas de cadera que su padre había dejado atrás y se las puso en el último rellano. Caminó a través del lodo, pasando encorvado por la Old State House, ahora en ruinas en ruinas, y girando hacia Washington Street. Solo podía ver la esquina del antiguo Ayuntamiento, un hongo gris gigante que se elevaba entre la descomposición. Hoy en día, la ciudad se gestiona desde un moderno edificio resistente a la intemperie en Bellvue Hill, el punto más alto de la ciudad. Irónicamente, estaba en el sitio de una torre de agua, parte de cuya fachada se había incorporado al diseño, por lo que se llamaba "El Castillo" la mayoría de las veces.

Para cuando llegó a School Street, el agua había retrocedido y se quitó las botas de pescador y las colgó para que le escurrieran por la espalda. Consultó su reloj. Se suponía que debía encontrarse con Juan en veinte minutos, y todavía tenía que pasar el pantano de los Jardines Públicos. Marchó rápidamente por las calles oscuras.

A su alrededor, las luces tenues delataban a familias en cuclillas demasiado pobres para moverse. No es que hubiera un lugar adonde mudarse: si estaban heridos o carecían de las credenciales adecuadas, todos estaban desempleados, atrapados aquí hasta que murieran o fueran enviados al frente sur. Cada uno de ellos fue olvidado por completo por los ciudadanos al otro lado de la línea de atrincheramiento, donde la Ciudad Nueva comenzaba en Roxbury Hills.

Las nubes de vaporizador brotaban periódicamente de los callejones y las puertas de las mansiones de los brahmanes de Boston en ruinas. Almas miserables se tambaleaban por las aceras, cargando con bolsas de suministros recolectados o comprados en el mercado negro. Se apresuró a pasar junto a ellos, ignorando sus súplicas de comida.

Copley Square era una llanura de marea, pero el Charles había retrocedido con la marea, así que caminó a lo largo del cañón de Boylston Street, esquivando gotas de agua que no se escurrían por las desbordadas alcantarillas. Pasó junto a las filas de viejos autobuses que ahora se utilizan como refugios para ocupantes ilegales en la antigua plaza, luego subió los escalones entre las estatuas verdes que custodiaban la biblioteca.

A su alrededor, las luces tenues delataban a familias en cuclillas demasiado pobres para moverse. No es que hubiera un lugar al que mudarse ...

En el interior, las antiguas salas de lectura de los pasillos superiores albergaban a decenas de familias, una de ellas la suya. Pero en lugar de subir la gran escalera hacia las habitaciones, se sumergió en el sótano inhabitable, el retiro de los adolescentes y el resto de los detritos que intentaban escapar de la vida moderna en las estanterías. Los olores a cocina, vapeo, libros podridos y desechos humanos se mezclaron en un miasma sofocante. Se abrió paso a través de montones de escombros hasta una habitación en la esquina. Estaba oscuro, pero cuando entró, Juan hizo clic en la linterna. Mike cerró la puerta detrás de él.

"¿Cómo llegaste aquí tan rápido?" preguntó.

“No tuve que bajar todas esas escaleras”, respondió Juan, guiñando el ojo bueno.

"La próxima vez, haz el trabajo pesado".

"Lo haremos juntos, si realmente hemos encontrado la casa segura".

Mike desdobló el mapa a la luz parpadeante de la lámpara. “Los hemos visto venir de aquí”, dijo, señalando un lugar cerca del Acuario. “Y los hemos visto acercarse desde aquí”, dejando caer su dedo hacia la isla donde se encontraba el monumento de Bunker Hill. "En ambos casos, terminaron en esta calle lateral". Indicó el círculo que había dibujado en la esquina de Parmenter.

“Tiene que estar ahí”, dijo Juan. "La pregunta es, ¿cómo llegamos a eso?"

“No creo que ese sector tenga muchos espías. No vi a una sola persona ni una señal mientras seguía su ruta ".

“Debe haber algunos, al menos en las carreteras exteriores. Hemos visto las luces. Y no fue solo un ocupante ilegal quien me detuvo cerca de la entrada del túnel ". Juan se frotó el hombro distraídamente. "No importaba que tuviera un saco lleno de cascarrabias, de todos modos me golpearon".

“Así que hacemos esto bien, y desde la otra dirección, donde nadie nos estaría esperando. No tenemos dispositivos, nada que los nano-drones puedan fijar. ¿Apenas el dos de nosotros?"

Juan negó con la cabeza. "Sin Viv, nunca saldremos vivos".

"Cierto. ¿Donde esta ella?"

Juan se encogió de hombros. "Lo último que vi, en el techo".

Mike gimió ante la idea de subir más escaleras. Juan cerró la linterna y salieron a la miseria del sótano de la biblioteca. Marc, otro adolescente desempolvado que estaba demasiado perdido para luchar en la guerra, se acurrucó contra la pared del fondo en una nube de niebla. Les guiñó un ojo y les señaló con un dedo de advertencia. Antes de que la nube se disipara, aspiró otro golpe y cabeceó. Mike supuso que era uno de los fentpods que había visto descargar esa tarde. Sin embargo, cuando llegaron a la puerta de acceso al techo, se había olvidado por completo de Marc.

El techo de tejas de la antigua biblioteca estaba lleno de agujeros, pero la adición más nueva era plana. Mike siempre disfrutó de la vista. A una milla al sur, donde comenzaba la Ciudad Nueva, la luz constante de los lujosos rascacielos iluminaba una pared que nunca se le permitiría cruzar. Más cerca de casa, solo la luna creciente sentada en un nido de innumerables estrellas brillantes emitía suficiente luz para que pudieran abrirse camino entre la colección desordenada de barriles de lluvia y fragmentos desiguales de paneles solares. Más allá de eso, encontraron a Viv, sentada en un cubo de plástico. Se enfrentó a la iglesia en ruinas al otro lado de la plaza y al espejo de tablero de ajedrez de un viejo rascacielos al que le faltaban la mitad de las ventanas.

Su improvisado caballete contenía un trozo de chapa. A la luz de la luna, Mike vio que ella había pintado los contornos oscuros ante ella, pero en lugar de edificios eran colinas. En la cima de un pico estrecho se encontraba una oveja solitaria, cuya lana blanca brillante era del mismo tono que los huesos humanos que ella había representado como soporte de la colina.

"¿De dónde sacaste toda esa pintura?" Juan le preguntó.

Viv no se volvió para mirarlos. “Conocí a un tipo de uno de los suburbios del oeste cuando estaba navegando río abajo. Va a una escuela de ladrillo y cemento y dice que tienen montones de tubos de los aceites que me gustan. Pude comerciar ". Su voz traicionó exactamente lo que había negociado. Un chico de un barrio, incluso un hombre adulto, pagaría tanto y mucho más por unos minutos con un desempleado. Si le sucediera algo, nunca quedaría constancia de ello.

“El blanco fue el más difícil de conseguir”, dijo. "Por eso es una escena nocturna".

“Suerte que no pintaste una tormenta de nieve”, bromeó Juan.

"¿Qué sabes sobre la nieve?" Viv se burló. "Nunca has visto un copo de nieve en tu vida".

Ninguno de ellos lo había hecho. La abuela de Mike le había dicho que en los viejos tiempos Boston a menudo estaba cubierto de nieve, pero ella era mayor y no era muy confiable. La mayoría de sus historias contradecían todo lo que había aprendido en la escuela. La idea de que Boston estuviera lo suficientemente al norte como para tener ese frío era ridícula.

"¿Entonces tienes un plan?" Preguntó Viv, finalmente enfrentándolos.

“Encontramos una casa segura en Old North End. Parece que está en el segundo o tercer piso de un edificio en esquina ".

“¿Cámaras? ¿Cobertura de drones?

Mike negó con la cabeza, "No vi ningún panel solar obvio, a menos que estén disfrazados".

Juan agregó: "Parece que solo son bioespías, probablemente solo de este lado".

Viv guardó sus pinturas, cerrando con cuidado los preciosos tubos en su mochila. "Entonces comencemos", dijo, dirigiendo el camino hacia la puerta.

"¿Qué hay de tu pintura?" Juan llamó.

“Necesita secarse. Además, si alguien quiere robarlo, eso lo hace valioso, ¿verdad?

 

A la tarde siguiente, Mike registró su reloj en la escuela y luego configuró la aplicación que había escrito para hacer las tareas. No le preocupaba perderse ninguna educación real. Los desempleados recibieron solo lecciones rudimentarias, suficientes para completar formularios judiciales si se les acusaba o si solicitaban un estado laboral, que rara vez se otorgaba de todos modos. Sabía leer lo suficientemente bien como para adivinar que la mayor parte de la historia que aprendió había sido reescrita por el gobierno, y que las noticias también. Curiosamente, pensó, las clases de codificación realmente habían ayudado, que era la forma en que había diseñado esta aplicación en primer lugar. Dejó el reloj debajo de la estera de la cama. Si alguien verificaba su ubicación y actividades, vería que estaba aprendiendo todo sobre los planes del presidente para honrar a su predecesor, su padre, en el próximo centenario de su nacimiento.

Conoció a Juan y Viv en el mercado, el antiguo vestíbulo de la biblioteca, ahora abarrotado de puestos que vendían comida, ropa usada, trozos útiles de scav y, por supuesto, cápsulas de vape. Estos vinieron en una variedad de tipos, desde los fentpods a los que muchos de sus compañeros eran adictos, hasta la cafeína y el cannabis y los tratamientos medicinales básicos. Era la forma más fácil de evitar que los desniveles se organizaran lo suficiente como para causar más que un inconveniente.

"¿Limpio?" les preguntó. Ambos levantaron las muñecas desnudas. Salieron a las calles inundadas, luego entraron en el laberinto de autobuses en la vieja plaza, mezclándose con un mar de humanidad rota. Diez, quince y veinte minutos después, cada uno se fue, se dirigió en una dirección diferente. Mike se movió hacia el este, hacia la extensión de las ruinas de Fort Point Chanel. Viv siguió básicamente la misma ruta que él había tomado a casa la noche anterior, su paquete de material de arte en su hombro y una hoja estrecha de metal en su mayoría plano debajo de su brazo. Juan tomó un camino intermedio entre ellos, a través de lo que alguna vez fue Chinatown, y entró en la jungla de rascacielos del distrito financiero.

Estaba oscuro cuando Mike llegó al canal. Encontró el esquife que había escondido entre la basura acumulada que formaba una orilla falsa y remó silenciosamente hacia el puerto. Se mantuvo agachado y lo suficientemente lejos de la tierra para evitar miradas despreocupadas, pero se mantuvo lo suficientemente cerca para evitar las patrullas navales que protegían los barcos de suministro. Sin embargo, si hubiera drones, nunca lo sabría, especialmente con el graznido y el estrépito de las gaviotas que revoloteaban sobre él.

El viaje le llevó casi una hora, lo que les dio tiempo a Juan y Viv para llegar al punto de concentración mientras navegaba hasta el final de la calle Hannover. Llevaba un atuendo negro, tan similar a la ropa que había visto usar al contrabandista como pudo. Esperaba que fuera suficiente.

Sin reloj, sólo podía estimar la hora en que había visto al contrabandista llegar desde el puerto. Ató el esquife y se acurrucó en una puerta muy por encima de la línea de flotación y esperó.

Después de unos quince minutos vio que la forma oscura se resolvía sobre las olas. Escuchó una señal, tal vez alguien dando el visto bueno, pero no hubo ninguna. El contrabandista tampoco parecía ser más que cauteloso en general. La repetición lo había vuelto perezosos a él y a sus colegas. Un repartidor en sus rondas habituales.

El kayak negro se deslizó silenciosamente sobre la calle, hundido en el agua, como antes. Su camino lo llevó directamente frente al escondite de Mike. Mike dejó que pasara unos treinta centímetros más allá de él, lo suficiente como para no ver el salto repentino de Mike, que hizo que el kayak girara y volcara.

El agua era lo suficientemente profunda aquí para navegar en una embarcación ligera, pero no lo suficientemente profunda para evitar que el contrabandista se golpeara la cabeza contra el pavimento. El impacto lo inmovilizó el tiempo suficiente para que Mike agarrara la paleta, pero no fue suficiente para dejarlo sin sentido. Antes de que Mike pudiera arrebatarle el bote, el contrabandista se había deslizado y se había quedado en el agua helada, con un cuchillo en la mano. Mike mantuvo el bote entre ellos, evitando los cortes de la hoja con el remo.

Era difícil moverse por el agua y la basura en la calle lo hacía aún más traicionero. Ahora que estaba erguido, el contrabandista seguramente se acercó un poco más, haciendo movimientos finos para mantener a Mike fuera de balance.

“Me pagan demasiado por aguantar basura como tú”, siseó el contrabandista. Se lanzó a través del kayak. Mike se tambaleó hacia atrás para evitar la hoja, sin apenas agarrar el remo. Pero el contrabandista estaba subiendo a la cabina del barco, con la mano libre agarrando el remo.

Pero cuando lo agarró, Mike había recuperado el equilibrio. Y aunque se estremeció por la humedad y el miedo, tiró de él lo suficientemente fuerte como para tirar al contrabandista de nuevo. Esta vez, agarró el brazo del hombre, girándolo y manteniendo su cabeza debajo del agua. Después de mucho tiempo, más de lo que creía posible, el contrabandista cayó inerte. Mike luchó con el cuerpo, vivo o muerto, no podía decirlo, fuera del bote. Temblando incontrolablemente, se subió al kayak, empujó con el remo y dejó atrás al contrabandista.

Le habían dado la vuelta en la pelea, pero Mike negó con la cabeza despejada y se centró en su misión. Imitando al hombre con el que acababa de luchar, remó por el medio de la calle, tan audaz como se atrevió. Pasó junto al bueno de Paul Revere y contó las cuadras hasta su destino, preguntándose qué habrían servido alguna vez las tiendas y los restaurantes, cómo sería sentarse y disfrutar de una comida. Girando alrededor de la esquina, se detuvo hasta la escalera de incendios bajada.

No tenían señal. Si el plan funcionaba, no lo necesitarían. Y justo en el momento justo, Viv dejó caer una cuerda desde el techo donde ella y Juan habían estado escondidos. Mike lo apretó con fuerza y ​​observó cómo Viv bajaba como una ardilla. Aferrándose a la cuerda con una mano, pasó la hoja de metal a través del marco de la ventana y empujó la cerradura. Esperando un segundo para ver si había una respuesta inmediata, decidió que no había peligro y entró. Un segundo más tarde y un poco menos hábil, Juan lo siguió.

Mike escaneó el área. No hay luces en ninguna ventana. Incluso los ocupantes ilegales ya no querían vivir aquí. Podría haber habido una cámara apuntando a la ventana, pero nuevamente gracias a Viv, cada uno tenía rostros radicalmente diferentes. Mike incluso inventó una historia para explicar la cicatriz que tenía en la mejilla derecha. Se alegraba de no haberse ganado uno de verdad.

Un ruido arriba llamó su atención. Juan ató un bulto a la cuerda y se lo bajó a Mike. Segundos después, Viv añadió otro. En total, consiguieron media docena que cabían dentro de la bolsa de red unida al kayak. No mucho, pero sería suficiente.

"Para Tom", dijo Mike.

“Para todos”, corrigió Juan.

Se saludaron el uno al otro y Mike retrocedió hasta Hanover Street. Remando lo más rápido que pudo, pasó junto al cuerpo del contrabandista boca abajo. Se estremeció, preguntándose qué diría Tom sobre haber matado a alguien, incluso a alguien así. Pero no podía detenerse en eso. Ya estaban en guerra, aunque nadie lo había declarado, ni lo haría nunca.

Una vez que pasó los viejos muelles de piedra, navegó hacia el mar abierto. En el extremo derecho, los cascos de los barcos que transportaban su carga mortal brillaban a la luz de la luna. Lo que había robado representaba solo una porción minúscula, una pequeña gota en un océano de opresión a través de la adicción, pero era algo. Y la luz del fuego ardiente detrás de él demostró la inflamabilidad de las pinturas de Viv. Esperaba que ella no hubiera sacrificado su tubo de blanco.

Fiel o robado, el envío de fentpods era como el que había usado Tom. Todos comenzaron en el mismo lugar y terminaron en el mismo lugar. Casi todos los que conocía Mike lo usaban, pero tal vez esto permitiría un momento de claridad mental en una o dos personas, lo suficiente para que alguien se diera cuenta de que no siempre había sido así, y que tampoco necesitaba permanecer así.

Cuando estuvo lo suficientemente lejos de la costa, solo a excepción de las gaviotas que chillaban, Mike arrastró su botín hacia la escotilla del compartimiento. Sacó un cuchillo de una funda dentro de la cabina y abrió las cajas. Cientos de células diminutas brillaban a la luz de la luna. Con un salvaje grito de guerra, abrió todos los que pudo, con cuidado de no meterse con ninguno. El resto lo dejó caer al mar, que de todos modos estaba envenenado y sin vida.

Casi deseaba que lo atraparan ahora, pero entonces la historia nunca sería contada. Sabía que Juan y Viv ya se dirigían a casa, y pronto se difundiría la noticia de este pequeño acto de rebelión. Había redes que se extendían por la costa este hasta otros campamentos sin desocupar, y algunos incluso estaban almacenando armas. Pero incluso si no se corriera la voz del Viejo Boston, suficiente gente local sabría que fue obra del equipo subterráneo conocido como el Dragón Verde. Seguramente alguien comentaría sobre el incendio que consumió la manzana de la calle Parmenter.

Ese fuego se extinguiría, pero no antes de encender otras chispas.

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