El trabajo de México Ficción corta dura de Kevin Hine

The Mexico Job: Ficción corta dura de Kevin Hine

Kevin Hine, autor de The Mexico Job, estudió escritura creativa en la Universidad de Carolina del Norte en Greensboro y a nivel de posgrado en la Universidad de Arizona.

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No he tenido un arma en mis manos en muchos años, pero la reconfortante sensación que brindan nunca me abandonó. Agarre adecuado, alineación de la vista, apretar el gatillo ... todavía era memoria muscular, reflejo. Incluso después de todo este tiempo.

Este trabajo sería diferente. Como todos los trabajos eran únicos a su manera, este trabajo era diferente porque cualquier herramienta que fuera necesaria tenía que dejarse atrás una vez que se completaba el trabajo. Me dirigía a Nogales, México y conseguir armas al otro lado de la frontera nunca fue un problema. Devolverlos a los Estados Unidos de América después de haberlos utilizado en la comisión de un delito no es una tarea tan fácil.

No me di cuenta mucho. Recibí la llamada ayer de El jefe en el teléfono del quemador. Sus instrucciones fueron sencillas. Tenía un nombre, una dirección y un trabajo que hacer. Eso era todo lo que necesitaba saber, y eso era todo lo que me proporcionarían. Este tipo de trabajo no era opcional ... no es que alguna vez se implique una 'elección'.

La cuestión es que, una vez que hayas logrado entrar en esta Vida, nunca podrás salir de ella. Realmente no saldré de ella. Hace mucho que estoy jubilado, o eso pensaba hasta ayer. Esa'Es solo otro ejemplo de lo amplia que es realmente La Vida. Si lo hubiera sabido cuando era más joven, probablemente habría elegido una mejor forma de vida.

Recibí la llamada ayer de El jefe en el teléfono del quemador. Sus instrucciones fueron sencillas. Tenía un nombre, una dirección y un trabajo que hacer.

Agotado el tiempo, agarré una vieja mochila de detrás del sofá en la sala de mi condominio. Desde el armario, metí dos camisetas diferentes y una gorra de béisbol de los NY Yankees en la mochila. Una camisa negra y una camisa blanca. Entre los dos disfraces, coloqué mis dos herramientas adentro: una Glock 9 de 19 mm, una pistola de cuarta generación y un subcompacto Sig Sauer P4 SAS de respaldo. En los compartimentos laterales con cremallera, inserté cuatro cargadores cargados para cada arma. It'Siempre es mejor tener más que no tener suficiente.

Seleccioné esas pistolas porque las dos fueron recientemente robadas de un negocio local en Tucson, donde resido yo. Estas armas serían virtualmente imposibles de vender o mover de otra manera por aquí, y el riesgo, o más bien el castigo, de ser atrapado con ellas aumentaba enormemente. Su propósito ahora era ser utilizado; uno y listo.

Tiré la mochila a la cama del 4 × 4 y salí a la carretera. Era una ruta directa al cruce fronterizo, carretera en todo el camino.

Estaba oscureciendo cuando entré en el estacionamiento frente a la frontera. Dejé al Hombre en la silla de playa un billete de $ 20 mientras salía del estacionamiento. “No tardaré mucho”, dije.

Con la mochila colgada del hombro izquierdo, sabía exactamente adónde ir. Me defendí de los vendedores ambulantes que parecían buitres y de los taxistas que molestaban a todos los que cruzaban la frontera por un dólar. “No gracias, no”, era normalmente todo lo que hacía falta. Los más agresivos que invadieron mi espacio tuvieron una reacción diferente. Más que un gruñido de muerte. La mirada en mis ojos siempre ha terminado con esas interacciones.

Por los mapas de Google Earth que había impreso, sabía que la dirección estaba a solo dos intersecciones desde el cruce y que el negocio estaba ubicado en el nivel del suelo. Con un poco de suerte, todavía estarían abiertos cuando llegara.

Con la mochila colgada del hombro izquierdo, sabía exactamente adónde ir.

Al cruzar la segunda intersección, pude ver el letrero de 'ABIERTO' brillantemente iluminado colgado en la ventana de Pan de Jorge.

Empujé la puerta para abrirla, provocando que algunas campanas suspendidas de la parte superior del marco de la puerta sonaran.

"¿Hola como estás?" saludó la joven mexicana detrás del mostrador.

"Hola, bien." Empecé, "Donde esta Jorge—"

Jorge entró por la puerta de empleados que conducía a la cocina cuando yo estaba a mitad de la oración. No estaba claro si me había escuchado preguntar por él, o si simplemente había salido a saludar a su último cliente de la noche. De cualquier manera, tenía mi mochila girada hacia la parte delantera de mi pecho y había comenzado a recuperar la Glock 19 cuando el joven cajero volvió a hablar.

“¡Aqui! Jorge esta aqui ”, dijo radiante, sintiéndose realizada por poder ayudar al extraño.

Sonreí en su dirección mientras hablaba y observé la confusión en el rostro de Jorge. Su ceño se frunció levemente y se veía perplejo cuando comenzó a juntar las palabras de su empleado junto con la vista de mí de repente apuntándole con una pistola a la cara. La cara de la cajera se puso pálida como un fantasma cuando pareció congelarse en su lugar.

Apenas sentí el retroceso de la pistola cuando apreté el gatillo, golpeando a mi objetivo en la cara con las tres rondas. El ruido era ensordecedor dentro de un espacio tan cerrado. Jorge estaba muerto antes de que su cuerpo golpeara el suelo. Trabajo completado.

Al darme cuenta de que tenía que volver a cruzar la frontera, y rápidamente, me volví hacia el empleado y le disparé otras dos balas en la frente. Sin testigos. Colocando la pistola de nuevo en la mochila, recuperé y me puse ambas camisas (negro sobre blanco) y el sombrero.

Cruzando la segunda intersección en dirección al cruce fronterizo, senté la mochila junto a un carrito de perritos calientes de Sonora y pedí educadamente un perrito caliente y cerveza Tecate. Charlé con el vendedor en un español quebrado lo suficiente como para distraerlo del hecho de que había pateado mi bolso debajo del banco detrás de él. Terminando mi comida callejera, era hora de regresar a casa.

Dentro de mi billetera estaba mi identificación y mi tarjeta de pasaporte requerida para volver a ingresar. Espero que esta sea la última vez que suene el teléfono. 

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