El día después del día de San Valentín Ficción flash dura de Stephen Golds

El día después del día de San Valentín: ficción flash dura por Stephen Golds

The Day After St. Valentines Day de Stephen Golds es una historia semificticia sobre los momentos finales del guardaespaldas de Al Capone, Jack McGurn. Mystery Tribune ha publicado anteriormente Esa sensación por Stephen Golds.

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Jack se sentó y observó a la gente aburrida hacer rodar las bolas aburridas por los carriles aburridos. Algunas personas gritaron 'huelga'. Algunas personas no lo hicieron. Las luces parpadeaban aquí y allá. Una campana sonó hacia la parte de atrás en algún lugar que lo sobresaltó momentáneamente. 15 de febreroth. Las decoraciones de San Valentín todavía colgaban sin fuerzas.

Jack miró un globo en forma de corazón. Tragó la botella que tenía en la mano. El rojo chillón y la forma en que el globo se estremeció en el aire viciado trajeron de vuelta el rostro de un niño fotografiado e iluminado por el flash del hocico. El sonido áspero de su jadeo a través de bocados de sangre una mancha en los recuerdos de Jack. Lo oyó hacer eco en las escaleras y en el pasillo, a veces en las primeras horas cuando no podía dormir y la mañana goteaba a través de las persianas recordándole que otro día había sido escupido en el mundo.

Jack volvió a tragar su cerveza. La botella estaba casi vacía. Había mucho ruido en la bolera. Jack no entendía de qué se trataba toda la maldita conmoción. La forma en que la gente vitoreaba uno pensaba que en realidad estaban ganando algo importante. Ahora, golf. Golf. Ese fue un juego de caballeros.

De pie debajo de un cálido sol en el green. Se sentía como si estuvieras jugando un juego de azar con la propia madre naturaleza. Bebidas frías y juegos de cartas calientes en la casa club después. Si, el golf era los juego. Jack podía jugar mejor que la mayoría. Habría ganado el Western Open en el 33 'si la policía no hubiera aparecido con esa orden judicial de mierda. Lou, su esposa, había provocado siete tipos de infiernos, pero eso no había hecho la menor diferencia.

Había mucho ruido en la bolera. Jack no entendía de qué se trataba toda la maldita conmoción.

Los policías le habían dejado terminar su ronda, pero la charla del chupapollas había arruinado su juego. Después de eso, nunca volvió a ser bienvenido en el Olympia Fields Country Club. Los cabrones. Podría haberlo hecho como un profesional, al igual que en el boxeo. Jack tenía una gran coordinación ojo-mano. Aprendí todo cuando era niño boxeando en Brooklyn. 'Batallando' Jack McGurn. Tuvo que cambiar su nombre por supuesto. Ningún promotor respaldaría a un niño con un nombre de dago como Gibaldi. Creció como italiano pretendiendo ser irlandés. No era inusual en esos días.

El chico del garaje el día de San Valentín siete años antes había sido un chico irlandés. Había intentado gatear hacia la puerta. Dejó un rastro rojo como la pincelada de un artista en el piso de concreto.

Jack se frotó los ojos con los dedos manchados de tabaco y bebió de la cerveza caliente, la séptima. Intentó sonreír. Le dolían los dientes. Le dolía la cara. Se rascó la carne de su cuello sin barba. Sacudió la botella suavemente entre sus dedos. Sí, estaba casi vacío y contaba con que alguien le comprara otro. Había estado arruinado por más de una semana y no tenía nada que hacer. Bupkes. Niente. Nada.

Alguien más gritó "huelga". Jack encendió otro cigarrillo. Se preguntó qué estaría haciendo Lou y con quién estaría. Últimamente había estado bebiendo demasiado, lo que se estaba volviendo difícil. Esperaba que ella no condujera a ningún lado. Ya había tenido suficientes problemas con el alcohol y los automóviles. Jack dejó la cerveza entre los pies, apagó el cigarrillo, se quitó el sombrero de fieltro arrugado y se secó la frente con un pañuelo manchado.

La gorra del niño se le había caído de la cabeza y su cabello se le había salido en mechones de un marrón húmedo cuando Jack le dio una patada en las costillas y le dio la vuelta.

Alguien más gritó "huelga". Jack encendió otro cigarrillo. Se preguntó qué estaría haciendo Lou y con quién estaría.

Jack pensó en esos años antes. El efectivo nunca había sido un problema en esos días. Había tenido más pasta de la que sabía qué hacer. Le había comprado a Lou un anillo de tres quilates cuando le propuso matrimonio. Pensó en la cantidad de cambio que había dejado caer en ese y se sintió sudar.

Por supuesto, en esos días fue cambio. Últimamente, había tratado de no pensar en el pasado, jodidamente difícil cuando el pasado había sido tan bueno y lucrativo como el suyo. No se le ocurriría mirarlo ahora, vestido con un traje barato y arrugado, zapatos desgastados con un agujero en la suela derecha, pero en un momento lo tenía todo. Había tenido todo el condado. No, no condado. País. Tenía todo el maldito país en el bolsillo, en la palma de la mano como una pequeña y hermosa perla. Perlas Las mujeres también. A las chicas les había encantado pasar una noche con el hombre de botones número uno de Al Capone.

Ahora, las cosas eran muy diferentes, por supuesto. Todo el dinero se gastó y todas las mujeres se fueron. Siempre fueron las dos primeras cosas que dejar a un hombre cuando los tiempos se pusieron difíciles. Y los tiempos se habían vuelto difíciles. Los chicos lo habían dejado retorcerse en el viento con solo su maldita polla en la mano. Después de todo lo que había hecho por ellos. Los cabrones. Siete años y un día. Él había sido el que había entrado en el garaje de Lincoln Park con esos bugsy micks de St. Louis. Coloca a esos pobres chicos, a ese pobre puto chico contra la pared de ladrillos.

Ahora, las cosas eran muy diferentes, por supuesto. Todo el dinero se gastó y todas las mujeres se fueron.

Se había sacrificado mucho. Casi todo. Le habrían dado la silla si no fuera porque Lou le dio una coartada. 'The Blonde Alibi' es como la había llamado la prensa. Y ella fue. Ella fue la única que estuvo a su lado. ¿Los demás? Las pollas lo habían dejado retorciéndose en el viento con su puto pene en la mano. Ahora, aquí estaba pasando el rato en las jodidas boleras consumiendo cigarrillos, esperando que la gente le comprara bebidas mientras todos le pedían que contara las historias sobre su buen amigo Al. Alabama. Alabama. Alabama. Estaba enfermo hasta los dientes de escuchar ese maldito nombre.

"¿Es Al un buen chico?"

"¿Es cierto que Al escribe poesía?"

“Escuché que Al es un fanático de la nieve. ¿Ese derecho?"

"¿Cómo consiguió Al esas cicatrices de todos modos?"

Sí señor, Jack había sido uno de los primeros muchachos en el garaje esa mañana. Día de San Valentín. 14 de febreroth, 1929. Los periódicos lo habían calificado de masacre y tal vez lo fuera. Jack se había disfrazado de policía. Los pillé bebiendo cafés de frascos y disparándose a la mierda. Cuando patearon las puertas, los cabrones se cagaron en los pantalones, pusieron caras tontas, levantaron las manos en el aire.

Jack y 'Killer' Fred Burke habían agitado sus escopetas y los habían puesto a todos contra la pared. Cuando se dio cuenta del niño, ya era demasiado tarde, los otros dos tiradores habían irrumpido, las pistolas Tommy ladraban y ardían. Bugs Moran, el objetivo, ni siquiera había estado allí. Solo un grupo de don nadie del North Side y un niño pequeño fueron acribillados con plomo.

Sí, tal vez había sido una masacre. Recordó que había dado la vuelta al niño para acabar con él, sacarlo de su miseria y el niño había aspirado todo el aire del lugar y gritó "¿por qué?" Jack no sabía por qué. Simplemente era lo que era. Era su trabajo. Negocio. No es diferente a cualquier otra profesión. Era como un mecánico. Pero más que eso.

Jack y 'Killer' Fred Burke habían agitado sus escopetas y los habían puesto a todos contra la pared.

Sí, Jack era el músculo detrás del atuendo de Chicago. Tenía todas las ideas, todos los planes. Debería haber sido él quien dio un paso al frente y se hizo cargo de los negocios después de que los federales pusieran a Capone en la disputa fiscal. Le dieron el primer lugar al maldito Frank Nitti. No era un chico de la calle. Era un puto hombre de negocios. Todo el mundo quería oír hablar de Capone y Nitti. Nadie nunca preguntó por el viejo Jack 'Machine Gun' McGurn, pero él bebió sus bebidas y regurgitó las mismas viejas historias. Que se joda todo.

Había sido alguien una vez, alguien de verdad, pero ahora era un idiota. Un don nadie normal.

Apuró lo que le quedaba de cerveza y miró a su alrededor de manera tentadora a los grupos de personas. Una pequeña sonrisa triste formando su boca como una cicatriz facial. Vio entrar a una pandilla de muchachos. Le sonreían y se acercaban, queriendo escuchar historias sobre los buenos tiempos, probablemente. Jack contó tres. Eso significaba tres tragos como mínimo. Uno de ellos sostenía lo que parecía una tarjeta. Probablemente quería un autógrafo. Jack sonrió y les indicó que pasaran. Metieron la mano en sus chaquetas ...

“Has perdido tu trabajo, has perdido tu dinero, tus joyas y coches y casas bonitas, pero las cosas aún podrían ser peores, sabes… ¡Al menos no has perdido tus pantalones!”.  

Una inscripción de una tarjeta de San Valentín encontrada en el cuerpo acribillado a balazos de Jack 'Machine Gun' McGurn. Los tres tiradores nunca fueron detenidos ni identificados.

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