El Café des Infernaux Surreal Noir Short Fiction por Julian Barrett

El Café des Infernaux: ficción corta surrealista negra de Julian Barrett

Julian Barrett, autor de The Café des Infernaux, es profesor y escritor de Nueva Zelanda. Actualmente reside en la región de Cevennes, en el sur de Francia, un paisaje que ha informado en gran medida esta historia.

Todos los días, a las 9:15, bajaba los escalones de piedra y entraba en la plaza. A un lado había plátanos y al otro estaba el Café des Infernaux, donde se paraba en la barra y tomaba café con leche al vapor. De vez en cuando, una sola foto de pasaporte de 35x45 mm estaba boca abajo en el mostrador y había una sola palabra, un apellido, escrita con bolígrafo en la parte posterior. Cuando lo hubiera, lo recogería, lo deslizaría en el bolsillo de su abrigo y se terminaría el café.

Martin no fue difícil de encontrar. Ubicó su apartamento en la Rue Guilhem, donde vivía su esposa y su hija pequeña, y lo observó durante tantos días como fue necesario para familiarizarse con la rutina del hombre. Por las tardes salía a hacer jogging, siguiendo un circuito que lo llevaba por el parque y de regreso a la Rue Guilhem por el Boulevard Gambetta. Salió del parque por una entrada lateral poco transitada y se llevó consigo un perro pequeño y bien cuidado. Parecía un cruel giro del destino que un hombre tuviera que morir en pantalones cortos, pero esa era la naturaleza del asunto.

La noche en cuestión había una frescura en el aire y el cielo era de un rico azul marino. En la entrada lateral del parque se adelantó a Martin y le disparó dos veces en el pecho con una pistola equipada con silenciador. Había leído en alguna parte que el impulso eléctrico que inicia la acción ocurre en el cerebro medio segundo completo. antes de tomamos la decisión consciente de actuar. En momentos como éste, se volvió muy consciente del fenómeno.

Disparó el segundo tiro creyendo que era el primero. Supuso que esto podría absolverlo de algo, pero la absolución no era algo que hubiera buscado. El perro de Martin era de un tipo que desde hacía mucho tiempo tenía algún rastro de nobleza. Ladró una vez y luego se alejó al trote para orinar en los arbustos.

Al sur de la ciudad se extendía una extraña extensión de parques de caravanas y clubes de botes, estuarios de mareas, salares; incluso los flamencos que acudieron allí parecían blanqueados por el sol. Aparcó el coche y caminó de regreso por una calzada con una cámara alrededor del cuello como para fotografiarlos. Lo hizo, y al mismo tiempo arrojó la pistola al canal que era profundo allí incluso durante la marea baja. Había otras fotografías en la cámara que no había borrado aunque no sabía por qué persistía en correr ese riesgo. Algunas habían sido tomadas de la cima del Pont Diable, otras de las calas cercanas a Marsella.

*****

Durante varios días estuvo de pie en la barra del café, miró la encimera en blanco, terminó su café y se fue. La próxima vez que apareció una fotografía, miró el nombre y se la guardó en el bolsillo, como de costumbre.

Martin.

Fue incluso menos difícil de encontrar la segunda vez, aunque estaba claro que en este caso tendrían que emplearse diferentes métodos. Lo esperó en la entrada del parque, con la mano agarrando la pistola en el bolsillo de su gabardina, y cuando Martin se acercó se paró frente a él como lo había hecho antes.

Durante varios días estuvo de pie en la barra del café, miró la encimera en blanco, terminó su café y se fue.

No había una marca en él, ni herida ni vendaje debajo de su camiseta transparente y ajustada, y se comportaba con la postura sana y satisfecha de sí mismo del deportista público. Sin sacar la pistola del bolsillo, le disparó al perro y un solo agujero chamuscado apareció en el forro de su abrigo.

En el coche, colocó una gran brida de plástico alrededor de las muñecas de Martin y dejó la pistola en el portavasos en su espinilla izquierda. Condujeron hacia el norte y se desviaron de la carretera hacia una carretera que los llevó a través de vides severamente podadas y luego medio desierto cubierto de maleza bajo el vasto y eternamente rompiente oleaje de Pic St. Loup.

"¿Debo sufrir?" dijo Martin.

“Sí, algunas personas deben hacerlo. Todo está establecido en el contrato. Nada personal, lo entiendes ".

Martin asintió con la cabeza.

Había una vieja capilla de piedra entre la maleza. No había cristales en las ventanas ni puerta en la entrada; pero estaba aislado y no le preocupaba el ruido, que sería considerable. Ató otra brida alrededor de los tobillos de Martin, luego regresó al auto y tomó una palanca del maletero. Podría haber usado la palanca, pero también entendió que esta tarea en particular requería una cierta medida de pensamiento lateral.

Las piedras del suelo de la iglesia eran lisas y gastadas como bloques de cera. Levantó uno con la palanca y se lo llevó al hombro. Luego se agachó ante Martin y lo utilizó para aplastarle ambos tobillos. Martin gritó y trató de alejarse a rastras. Así que se rompió las muñecas, luego las espinillas, los codos, las rodillas, etc., hasta que finalmente aplastó el cráneo de Martin.

*****

En el Café des Infernaux tomó un sorbo de café y se metió una fotografía en el bolsillo. No había ningún nombre escrito en la parte de atrás, pero reconoció al hombre. Ningún indicio de reconocimiento era evidente en su rostro, nada lo era. Terminó su café y saludó con la cabeza al propietario. Luego regresó a su auto donde lo había dejado en un edificio de estacionamiento en las afueras de la ciudad. Colocó la fotografía en el tablero para poder estudiarla mientras conducía.

En el camino se detuvo en un supermercado y compró un trozo de Roquefort y una botella de vino. Consideró comprar una botella cara, pero decidió que sabía que le gustaba. Hoy no valía la pena correr el riesgo. La chica de la caja era la chica más hermosa que había visto en su vida. "¿Quiere su recibo?" ella dijo.

"No. No lo necesito ”, respondió.

En el Café des Infernaux tomó un sorbo de café y se metió una fotografía en el bolsillo.

Era una casita de color crema que, desde el porche trasero, daba a una colina escarpada y reseca. Un gato pelirrojo con una sonrisa entrañable y una mancha blanca en el costado de la nariz lo recibió en la puerta. Lo siguió a la cocina con la cola en el aire, entrando y saliendo entre sus piernas. Abrió el vino y luego llenó el cuenco del gato con comida seca hasta que se derramó sobre el suelo de baldosas. Sacó un segundo cuenco del armario e hizo lo mismo.

Luego se llevó el vino, el queso, una copa y una navaja a la sala de estar. Se sirvió una copa de vino y se comió el queso directamente de su envoltorio de papel en la punta del cuchillo. El gato se acercó y se acomodó en su regazo y él frotó los delicados huesos debajo de su mandíbula como si apretara un gatillo. "Nunca perdiste tu nobleza, ¿verdad Pamplemousse?" dijo, y el gato miró al otro lado de la habitación con una expresión de pura bienaventuranza.

Cuando se hubo llenado de queso y se terminó la mayor parte del vino, dejó al gato en el suelo con cuidado y se dirigió a su dormitorio. El armario estaba lleno de impermeables, todos idénticos de color gris pizarra. Eligió uno y se lo puso, luego sacó una pistola de un estuche y se la guardó en el bolsillo. Salió por la puerta trasera de la casa, dejándola entreabierta. El gato se sentó en el escalón de atrás y observó mientras se tiraba las solapas del abrigo alrededor de las orejas y se ajustaba el cinturón. El césped estaba delimitado por un seto de laureles.

Caminó por el césped y se tumbó en la fragante hoja que había debajo. Era suave en su mejilla y había enigmáticos cráteres circulares donde los pájaros se habían bañado y picoteado allí en busca de insectos. Se metió el cañón de la pistola en la boca y sintió el frío acero en la lengua. Su dedo descansó sobre el gatillo e hizo un pequeño Hm sonido de curiosidad mientras veía el nudillo ponerse blanco y tirar de él.

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